毫寒冷，昨夜她那句轻飘飘的话，是燎原的星火，在他早已冰封死寂的心口，烧开了一片滚烫的岩浆。 “……少放半钱茯苓。” 不是“别做了”，不是“拿走”，而是“少放”。 这是一种近乎施舍的默认，是他用七年烧穿的无数锅底，用那枚熔毁的婚戒，用那份以灰烬为药引的《未烬》香方，才换来的一丝微光。 他不敢奢求更多，这一丝光，已足够照亮他通往厨房的，长达七年的黑暗路途。 他穿过静谧的兰圃，脚步比夜露滴落还要轻。 昨夜他几乎未眠，脑中反复推演着那“半钱”的变量。 茯苓减，则米香显，但安神之效会弱。 如何平衡？ 他甚至从自己那间充作工作室的陶坊里，偷带出了校准窑温用的高精度红外测温计。...

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